AZABACHE

Negro era el potro

negro como el resentimiento,

y lo montaba la rabia

con sus espuelas de plata

 

Se empinaba como el viento de invierno

tan mojado de ira,

tan insolente como el vozarrón del desprecio

 

Iba pues machacando las piedras

que un día fueron nobles novias hincadas,

hoy pulverizadas y muertas

tan duras,

tan llanas y descalzas.

 

Negro era el potro

que la envidia llevaba

que hasta vestida de noche

rajaba estrellas lejanas.

 

Y así fue este cuento

entre humanos malditos

que creyendo ser santos

persignaron su sombra

sepultándose vivos.