Poesía
VUELO
La golondrina caza,
caza la golondrina y muere
en la mustia estampa de pasto
en los jardines del frente.
Mientras sus plumas las sacan,
en cuanto duermen sus ojos,
cojines,
colchas y alforjas,
no hay viento que la socorra.
La golondrina es hueso y un
corpúsculo incierto,
ha de parar bajo el árbol
hecha tres cruces y entierro.
Es que esa ave volaba sin rumbo sobre el invierno.
BAJO LAS LLAMAS
Esa silla desvencijada que se mecía trémula mirando el pastizal, hablaba de los ancestros, de aquellos que con suave presión tallaron su esqueleto formando de sus huesos una estructura semejante al cuerpo descansado de una mujer bordando, y con paso firme, el balanceo de sus patas, como un día hubo andar mi bisabuelo recogiendo alegremente mandarinas, aquel foráneo pasajero que a punta de pala y azadón labró la tierra que hoy no deja de admirarse.
El frío hizo un pacto con el viento, poder destruir lo que antiguamente nunca se pudo por cariño, las tablas pútridas de la mecedora, de los muchos que reposaron en su lomo y por si fuera poco, hacerle una zancadilla a sus piernas de metal, sin embargo, no hubo viento poderoso que indignara a la vieja y menos heladas de la cual no pudiera guarnecerse, sino la soledad fue su fusilero, el abandono con su pila de muertos y las hojas de aquellos árboles que un día la ampararon en su siesta.
En esta época tristona donde el desdén pareciera forjar carácter con su letanía e indiferencia, hace de esa pila de madera la oportunidad precisa para echarla al fogón e instalar sobre su muerte el cuerpo inerte de otro débil, el que labró junto a mi abuelo poniendo semilla y duelo sobre esa morada estancia de betarragas malditas.
TRISTE INFANTA
Que toda la resurrección caiga en tu pelo
cuando te peino,
en este invierno mientras
florece el hielo.
Hacer dos trenzas de lozanía,
purgar la rosa,
hacerla trizas,
desviar su sangre
y teñir el manto
que tapa el negro
su desencanto.
Que toda la fe del aire
te pinte luz,
te saque carne,
encierre heridas,
presione llanto
y así decantes en manantiales.
VEJADA
Un botón fuera,
piel de manzana,
puntillas de dedos
camino a la cama,
Celina la niña,
cantito de rana
acomoda su pelvis
no sabe de nanas.
Es posible que llore,
que llore brotada
con fiebre en su vientre
donde yace ovillada.
Nacerán en el huerto
mil nodrizas sin caras
pero jamás las que fueron,
sino púas sangradas.
ALGO ENTRE MANOS
Con dinero en mano todo se abre,
se abre la venia,
la comisura de labios,
la sinvergüenzura escondida,
la lisonja de hermanos,
porque bastan tres pesos
para que la golfa haga cambios
y prostituya hasta el blanco,
aquel que era sagrado.
Sea en minuta
o en fardos ligados,
¡cómo chiflan los diablos
con morbosidad y sarcasmo.
Con dinero en mano todo se abre
¡si señor!,
como las piernas del alma
que por más que les cueste
ser vistas ligeras, no ofrecen recato,
sonrojo,
decencia.
AZABACHE
Negro era el potro
negro como el resentimiento,
y lo montaba la rabia
con sus espuelas de plata
Se empinaba como el viento de invierno
tan mojado de ira,
tan insolente como el vozarrón del desprecio
Iba pues machacando las piedras
que un día fueron nobles novias hincadas,
hoy pulverizadas y muertas
tan duras,
tan llanas y descalzas.
Negro era el potro
que la envidia llevaba
que hasta vestida de noche
rajaba estrellas lejanas.
Y así fue este cuento
entre humanos malditos
que creyendo ser santos
persignaron su sombra
sepultándose vivos.
CARNE TIERRA
Que siga el huerto dando frutas,
frutas hienas,
hinchas,
rojas viseras,
sangrantes dulces
que rajen tu boca.
Que siga el prosaico embate
de sus tallos y purifiquen
la letanía de tu voz
y así te conviertas en verde,
en verde musgo pendenciero
que arroje sus gajos en ese triste
corazón.
Que el huerto llore
y lo haga con sus tomates
doloridos sajando tierra,
piel sobre ballesta,
piedra donde nunca nadie
la inmoló.
Y así el sereno sol posado en
tu entrepierna donde moran las
transcritas,
una de las tantas asumidas como
árboles perennes al alero
de una hoz.
Q
Entre el intervalo algo enmarañado
de sus largos brazos
las pezuñas agarrar,
hincó con fiereza la matriz del magma
se vistió de llamas y se fue a desayunar.
Esa enorme luna algo paliducha
hoy se viste roja ante en vendaval,
bien le dijo el cuarzo con su filo amargo
que venir abajo no es para mortal.
Luna deslavada ándate hacia arriba
que este cielo hoy llora con su cúmulo de estrellas,
falta su lucero,
el ampolletero que perfore hondo
su funesto negro.
