ALGO ENTRE MANOS

Con dinero en mano todo se abre,
se abre la venia,
la comisura de labios,
la sinvergüenzura escondida,
la lisonja de hermanos,
porque bastan tres pesos
para que la golfa haga cambios
y prostituya hasta el blanco,
aquel que era sagrado.

Sea en minuta
o en fardos ligados,
¡cómo chiflan los diablos
con morbosidad y sarcasmo.

 

Con dinero en mano todo se abre
¡si señor!,
como las piernas del alma
que por más que les cueste
ser vistas ligeras, no ofrecen recato,

sonrojo,

decencia.

 

AZABACHE

Negro era el potro

negro como el resentimiento,

y lo montaba la rabia

con sus espuelas de plata

 

Se empinaba como el viento de invierno

tan mojado de ira,

tan insolente como el vozarrón del desprecio

 

Iba pues machacando las piedras

que un día fueron nobles novias hincadas,

hoy pulverizadas y muertas

tan duras,

tan llanas y descalzas.

 

Negro era el potro

que la envidia llevaba

que hasta vestida de noche

rajaba estrellas lejanas.

 

Y así fue este cuento

entre humanos malditos

que creyendo ser santos

persignaron su sombra

sepultándose vivos.

CARNE TIERRA

Que siga el huerto dando frutas,
frutas hienas,
hinchas,
rojas viseras,
sangrantes dulces
que rajen tu boca.

Que siga el prosaico embate
de sus tallos y purifiquen
la letanía de tu voz
y así te conviertas en verde,
en verde musgo pendenciero
que arroje sus gajos en ese triste
corazón.

Que el huerto llore
y lo haga con sus tomates
doloridos sajando tierra,
piel sobre ballesta,
piedra donde nunca nadie
la inmoló.

Y así el sereno sol posado en
tu entrepierna donde moran las
transcritas,
una de las tantas asumidas como
árboles perennes al alero
de una hoz.

 

 

 

 

 

Q

 LA HUIDA

Solía bañarse la luna en las aguas pétreas del volcán,

solía oler el suelo

y en el entre sueño lamer al alacrán.

Entre el intervalo algo enmarañado

de sus largos brazos

las pezuñas agarrar,

hincó con fiereza la matriz del magma

se vistió de llamas y se fue a desayunar.

 

Esa enorme luna algo paliducha

hoy se viste roja ante en vendaval,

bien le dijo el cuarzo con su filo amargo

que venir abajo no es para mortal.

 

Luna deslavada ándate hacia arriba

que este cielo hoy llora con su cúmulo de estrellas,

falta su lucero,

el ampolletero que perfore hondo

su funesto negro.

De Fernando Botero

APETITOS

Hace el amor con una gorda de Botero,

sumerge tu barbilla por las hordas
generosas y prueba el manjar dulce
que ofrece el bajo vientre;
te saciarás, si, hasta caer en el letargo
de la manceba abundancia.

Comerás de los toneles erotizados,
sucumbirás bajo los placeres de sus curvas
hasta dormirte por completo en su pincel.

Y serás redondez donde hubo línea,
y fama donde nunca por si solo alcanzaste
una estrella.

FLOR

Me vestiré de genario 
de tristes y dudosas plantas maltrechas
de verdores poco habituales
yo vestiré de mortal,
y en la corona donde el agua me inunda
agarrarme quiero a la hierba
pues no hay tierra que venza estas
ansias tremendas de amor.

Dame hoy esos dedos,
necesito tu mano,
la palma de todo
que agarre mi tallo.

Me vestiré de genario que
es la flor que te gusta para
dormirme en tus ojos cuando me
arranques el alma
una vez yo sin tierra.

Y serás recipiente de algo que tuvo vida.

EN EL LIMBO DE TUS OJOS


Han de verte siempre transitoria infancia
como el aire puro que tu boca exhala,
porque siendo eso,
gran montículo de arena
te fuiste entre los dedos
y nunca nadie lo aceptó.

Llegaste premunida,
absorta,
con dulzores y anilinas,
dibujando entre faldones,
sosteniendo sin hebilla de un
castigado cinturón.

Porque fuiste manifiesta,
enteramente plena y te
quedaste para siempre
en el limbo de los ojos.

Han de verte siempre en fuga,
testimonio con escarcha,
que mientras mas yo te recuerdo,
¡por Dios cómo me ayuda ser manchada
en tu melaza!.